Sie sagt, sie sieht nichts. Es blendet. Sie sagt, sie sieht mich nicht. Was ich sehe, ist unser Haussee und ich darf nicht rein. Obwohl die goldene Straße extra für mich ausgelegt ist. Beim nächsten Mal, wenn sie was über die Alpen sagt und in die Ferne schaut, mach ich meinen Traum wahr.
Bin ich ein Mensch oder was? Ich kann echt allein über die Straße. Und seh ich so aus, als wär ich schulpflichtig? Das hab ich alles schon hinter mir. Welpenschule, Gymnastikum, Studium. Sogar dem Baum gegenüber hat sich das Fell gesträubt. Aber ich habe mal wieder gute Schnauze zum Spiel gemacht und schließlich gemächlich die Seite gewechselt. Der Stau reichte bis Dingsbums. Aber das Zweibein in der Knallerjacke hielt die Stellung. Sie sind schon drollig, diese Menschen.
Das ist mal wieder typisch Zweibeiner. Sie steht auf der Brücke, obwohl die Fährte durch die Furt verläuft. Da oben findet sie doch keinen neuen Stoff für eine Geschichte. Und die liegen auch nicht auf der Straße, weil wer eine Geschichte verliert, bückt sich doch und hebt sie auf. Mögen meine Artgenossen sie dann zerbeißen, zerfleischen. So was mach ich nicht. Als Labrador apportiere ich, ohne einem einzigen Handlungsstrang auch nur ein Haar zu krümmen.
Von wegen, Geschichten liegen auf der Straße! Manchmal muss ich ganz schön buddeln, bis ich eine neue Idee für meine Autorin freigebuddelt habe!