Findest du’s auch so ätzend hier, Kumpel.
Kannst du laut denken. Der blanke Horror. Schlimmer als Silvester.
Das sind für mich immer die Momente, wo ich Zweibeiner überhaupt nicht mehr verstehe.
Du meinst, wenn sie sich zu Vielbeinern entpuppen und stundenlang wo rumstehen.
Und es so laut ist.
Und sie finden es auch noch toll.
Gut, dass du da bist.
Geteiltes Zweibein ist halbes Zweibein.
Bist du Mathematikerin?
Ne, Lola und du?
Warst du eigentlich mal schwarz?
Wie jetzt, schwarz?
Na, ob du so viele weiße Haare gekriegt hast, weil du so oft auf Zweibeiner-Plätzen warst.
Ne, ich war schon immer so.
Und du?
Auch.
Schlage vor, wir machen ein Nickerchen, bis sich das Rudel auflöst.
Bin dabei.
Wer hält die erste Wache.
Immer die, die fragt.
Irgendwann einmal will ich alle, für die ich als Ghostwriterin arbeitete, zu einer Party einladen. Rund fünfzig Gäste kommen da zusammen, ein illustres Publikum. Vom Pathologen zum Popstar, von der Olympiasiegerin zum Geheimdienstagenten, von der Feuerwehrkommandantin zum Professor für forensische Psychologie. Ich mag sie alle. Denn ich habe ja eine Weile in ihren Leben gewohnt. Manche ließen mich auch in ihre Seele schauen. Man muss dazu also auf keine Coach zur Psychotherapie und auf keinen Stuhl zur Beichte. Geister schweben, Geister schreiben, Geister schweigen.