Sagt sie: Fasching.
Sagt er: Karneval.
Sagt sie: Prinzessin.
Sagt er: Die hat sich im Vorhang verheddert.
Sagt sie: Kein Sinn für Romantik.
Sagt er: Kein Sinn für Realität.
Fragt der Hund, dem es schon ganz schummrig ist:
Und wie wär’s, wenn ich als Hund ginge? Nämlich raus?
Ich geh als Lady in black in diesen blutroten Montag.
Erwischt. Es war kein Kaffee. Ich hab mir einen saftigen Fetzen Fasching ausgebuddelt mit ganz viel Karneval dran. Und jetzt, ihr recken Jecken, bin ich fix und foxi.
Geht dir jetzt ein Licht auf, als was ich heut geh?
Flughunde, Kumpel. Kein Witz. Das gibt’s.
Ich kenn nur fliegende Untertassen. Wenn ich Katzen jage.
Es fängt mit Ohrensausen an, dann Rotor, dann Hubschrauber, dann …
… Karneval. Sag ich doch.
Elf Uhr Elf. Und dann? Leinen los? Bin dabei. Karneval oder Kardinal oder doch Kotbeutel?
Es ist noch viel Zeit, sich darüber Gedanken zu machen.
Ich schüttle mich jetzt dann mal.
Frei.