Je älter ich werde, desto früher werde ich. The early author catches the word? Der Morgen gehört mir. Manchmal sogar eine World. Niemand ruft an, die Verlage schlafen noch. Die Sonne ist aufgegangen, ich habe die ersten Wörter vom Horizont gepflückt, der Hund fetzt durch den Garten, Tulpen wachsen, Seiten wachsen, Forsythien platzen auf, ich reche Laub vom Herbst, ich häufle Vergangenheit und kehre über die Zukunft zurück in die Gegenwart, eine Amsel zwitschert Gedichte, es ist noch nicht zwölf, die Felder sind bestellt, jetzt über die Wiesen und Felder mit dem Hund, die Ohren spitzen und den neuen Wörtern beim Wachsen zusehen.